Стихи Евгения Нефёдова
Евгений Андреевич НЕФЁДОВ родился в 1946 году на Донбассе, в городе Красный Лиман. После школы был рабочим, служил в армии, окончил факультет журналистики МГУ им. М.В.Ломоносова. Работал корреспондентом в районной газете в родном городе, был редактором областной газеты «Комсомолец Донбасса» в Донецке, в течение пятнадцати лет являлся корреспондентом «Комсомольской правды» по Донбассу, по Чехословакии, был заведующим отделом в многомиллионной «Комсомолке».
В 1990 году Е.Нефёдов перешёл в редакцию газеты «День», впоследствии — «Завтра», где 20 лет писал публицистические материалы на злободневные темы, макетировал и редактировал газету, которую возглавлял писатель Александр Проханов.
Поэт и журналист, Е.Нефёдов был убеждённым коммунистом и оставался им до последних дней своей жизни. С 1978 года Е.Нефёдов состоял в Союзе писателей СССР, выпустил более двадцати книг поэзии, публицистики, переводов, сатиры, стал лауреатом ряда российских и украинских литературных премий. Ушёл из жизни 18 октября 2010 года.
Немало своих произведений поэт посвятил братству славянских народов. Он чувствовал, видел, понимал, что враждебные силы стараются разрушить славянский мир, рассорить родственные народы. Своим творчеством Е.Нефёдов убеждал людей противостоять злу, призывая их сохранить завещанное нашими предками братство.
Напоминаем читателям о творчестве советского русского поэта Евгения Нефёдова.
Евгений Нефёдов
Сплотимся, славяне!
БЕЗ СЛОВАРЯ
Я знаю с детства языки
России с Украиной.
Меня учили старики
Их ясности былинной.
Мне в жизни чешский помогал,
Я пел среди словаков,
Я сербов сердцем постигал,
Умел понять поляков.
Но белорусскому впервой
Сегодня я внимаю,
А он язык настолько свой —
До звука понимаю!
Что значит общая для всех
Родной души основа.
Что значит верное навек:
Вначале было Слово!
И вавилонской нет грозы
Для нашего слиянья:
Одна земля, один язык,
Один народ — славяне!
ОТПУЩЕНИЕ ПУЩЕ
Сокрушалась угрюмая
Беловежская пуща:
«Я и думать не думала,
Что у них, проклятущих,
На уме — не гуляние,
Как при сборе семейства,
А такое деяние,
Что страшнее злодейства...
Были с виду обычные,
Чарки хлопали лихо,
Но смотрела набыченно
И шушукалась тихо
Та безбожная троица,
Что из грязи — да в князи.
Так убийцы готовятся,
Выбрав жертву для казни.
Гильотина застольная
Разрубила полсвета.
И вошла я в историю
С этой чёрною метой.
И позор мой нечаянный
Мне не будет отпущен...»
— Говорила печальная Беловежская пуща.
Не горюй, ненаглядная,
Вся в цветении вешнем.
Грех измены не падает
На чело Беловежья.
Ни вчера и ни в будущем
Беларусь — не предатель!
Кто же знал, что иудушки
Собрались в твоей хате...
Их не сребреник — доллары
На сей раз искусили.
Но места уготованы
Им на той же осине...
Не навеки даровано
Лиходеям везенье.
А распятая Родина
Обретёт Воскресенье!
НАШ ПУТЬ
У Бреста, где граница,
Застрял надолго поезд.
Сосед в купе бранится,
Он вспыльчив и напорист:
— Как странно всё в России!
Затор среди дороги?
То в гости пригласили,
То держат на пороге...
Я говорю:
— Всё просто,
И пауза законна.
Обычно тут колеса
Меняют у вагонов.
Такая, брат, морока,
Поскольку в целом мире
Железная дорога
У нас немного шире.
Сосед и верит вроде,
И удивлён к тому же:
— Выходит, что в Европе,
У них дороги — уже?!
Внушаю иностранцу:
— В России, в Беларуси —
Огромные пространства,
Так было и в Союзе.
И всё у нас — крупнее,
И всё у нас — серьёзней.
Лишь в нынешнее время
Достали злые козни...
Никак не разберёмся:
Что с нами совершили?..
Но мы ещё прорвёмся.
У нас дорога — шире!
ЧИСТАЯ ДОРОГА
По Беларуси — чистые дороги.
И вся разгадка этого проста:
Там тяга к чистоте живёт в народе,
Где испокон душа его чиста.
А сколько грязи лить на белорусов
Орава вражья не перестаёт!..
Да вы поймите, дурни, дело пусто:
Грязь к чистоте вовек не пристаёт.
...Мы ехали сквозь гомельские дали,
Где люди всю чернобыльскую жуть
Отмыли, отскребли и отстрадали!
А уж «блокаду» вашу — как-нибудь...
О, Беларусь, тебя живьём сжигали,
«Порядок новый» принося не раз —
Но восходил бессмертно над врагами
Священный свет твоих славянских глаз.
Ты смотришь ими — ясно, тихо, строго,
Умея не предать, не подвести.
У белорусов — чистая дорога!
Дай, Боже, нам такую обрести...
ГОСТЬ
Желанный гость и друг старинный
Из заграничной Украины,
Себя застольем распаля,
Во мне увидел «москаля»...
И ну ворчать, что, мол, в России
Народ на диво агрессивен:
Забрал у них тепло и свет
В обмен на суверенитет!
Ещё, хоть это и не ново,
Поведал, как там жить хреново,
И до чего они дошли,
И что виновны — «москали».
Сюда же он приплёл ершисто
И «шовинистов», и «фашистов»,
А под конец Россию крыл
Не то за флот, не то за Крым...
Я не стерпел:
— Ну что ты порешь?
Чи ты сдурел, мой старый кореш?
Сними с ушей своих лапшу —
Тебя я кой о чём спрошу.
— Скажи-ка, дядя: как вначале
Державу нашу величали?
Произнеси слова, не трусь!
Он вспомнил:
— Киевская... Русь.
— Ну, а какой язык, приятель,
Звучит от веку в каждой хате?
Чуток растерян и смущен,
— И тот, и тот... — ответил он.
— Так может, в храмах Украины
Сплошные ксендзы и раввины?
Он охнул:
— Боже упаси! Там батюшки, как на Руси...
— Ну, значит, кто-нибудь из крайних
«Бить москалей, спасать Украйну»
Вас кличет, съехавши с ума?
— Такого вроде бы нема...
— Тогда чего ж мы вдруг чужие?
Давайте жить, как раньше жили.
— Да я-то что, я только рад,
Чтоб оставался братом брат.
...Он подливал, беря бутылки,
Себе «Столичной», мне «Горилки»,
Грибочки русские метал,
А я их сало уплетал...
А что сказать мы не успели,
Дуэтом слаженным допели:
И «То не ветер ветку клонит»,
И «Розпрягайте, хлопци, коней».
На память он перед дорогой
Отсыпал гривен мне немного,
А я в ответ ему — рублей.
Рубли — валюта «москалей»!
ЗЕМЛЯКИ
Наконец-то — еду в Киев,
Где я не был тыщу лет.
...Наплывает ностальгия,
Наполняет сердце свет.
Но от крика проводницы
Рассыпается мечта...
— Украинская граница!
Приготовьте паспорта!
Огорошенный, впервые
Эти слушаю слова.
Кто же мне теперь ты, Киев?
Кто же я тебе, Москва?
Вот он, паспорт, где доныне
Сохранилось наяву,
Что рождён на Украине,
Что в России я живу.
А души моей скрижали
Строки вечные хранят
О родителях-волжанах,
Что в земле донецкой спят...
И уже им не приснится,
Слава Богу, фраза та:
— Украинская граница!
Приготовьте паспорта!
...Пограничные пределы
Да таможенная власть.
А Европа, между делом,
Воедино собралась.
Нас же — режет по живому
Издалёка чуждый вой:
«Разделяй и властвуй вволю,
Да поссорь их меж собой!».
Это карканье воронье,
К счастью, слушает не всяк.
...За окошком на перроне
Машет мне рукой земляк.
Поезд медленно причалил,
Грусть моя — осталась в нём.
Старый друг меня встречает,
Мы по Киеву идём.
Узнаю тебя, родимый,
Вспоминаю, как сейчас:
Тут Крещатик, там Владимир,
Вот Богдан, а вон Тарас...
Всё, как было. Необычна
Лишь рекламы мишура.
Но зато какой привычный
И совсем не заграничный
Ветер с берега Днепра!
* * *
Журавли закричат
Иль гудки зазвучат —
Что там кличет отчаянно, длинно?
Я на берег примчал...
Но безмолвен причал.
Но застужен причал, будто льдина.
Отчужденно стою,
Лик зимы узнаю,
Уходящая осень курлычет...
Кто-то в дальнем краю
Кличет долю мою —
Так печально, а всё недокличет.
То ли сам подкачал,
Не заставши начал,
То ли крылья мои подустали?..
Ждал, чтоб цвет обвенчал...
А ко мне на причал
Опустились метельные стаи.
Но коль тяжко уже
На крутом вираже —
Пусть хоть песня
Рванется к ней звёздно!
А на дальней меже —
Только эхо в душе:
«Поздно, голубь...
Родимый мой, — поздно...».
Версия для печати
